вот черт, черт, чооорт, ну почему все не может быть просто?
почему меня обязательно должно метать из стороны в сторону и по розе ветров?
почему вроде бы прочная каменная кладка разлетается осколками - и я бешусь ночами от невозможности спать и полной бредовости сознания? и полной неуверенности в своем выборе, да. в том варианте, когда "лучше жалеть о том, что сделано" - не катит как факт. потому что сам факт, а сам нот, и я те, кто нот.
чудовищно неприятно чувствовать себя слабой. чудовищно хочется поддаться искушению. и совершенно непонятно, поможет ли мне мое всегдашнее "а теперь, Линуш, подумай, что будет когда ты протрезвеешь?". Коктейли всегда особенно эффективно сносили мне крышу, а этот просто таки Молотова. чистейшая физиология и пуленепробиваемая нежность.
да, так, на всякий случай - эта запись не просто так в этом дневнике, а не в нормальном: я себя все равно в узел завяжу, а жене на мои метания смотреть незачем.
но черт, черт, чеооорт, как же хочется, чтобы все было просто.